L'homme de cinquante ans

On n'est pas sérieux quand on a cinquante ans,
N'étant plus agité des passions de jeunesse,
Ne brûlant presque plus, aimant l'amour, pourtant,
N'ayant plus trop le goût de tenir des promesses.

On se dit que bientôt arrivera le temps
Des premiers petits chocs de déclin, de vieillesse,
On dit « ne craignons rien, ce n'est pas important »,
On s'enfonce un peu plus en ignoble paresse.

Et puis on est scotché par une voix de femme,
Et sans l'avoir prévu voilà qu'on vit un drame,
Et l'on se dit « pourquoi ne suis-je déjà mort ? »

Ne pouvant plus parler, contemplant le ciel vide,
L'homme de cinquante ans, dont le coeur est limpide,
Bestiau pour l'abattoir, se résigne à son sort.

Et l'espoir alors ? A cinquante ans la vie n'est pas finie... Un joli poème cependant, fluide comme toujours

On n'est pas sérieux quand on a cinquante ans
Je suis bien d'accord avec toi.
Agréable lecture.

Nilo, deuxième main.

J'ai cru lire Rimbaud, au début...
Qu'aurait-il dit de l'homme de 50 ans ?
Y a-t-il un âge pour être sérieux, surtout si le coeur demeure limpide ?

Sympathique ce bonhomme là en tout cas!