Quand le besoin d'expression franchit les frontières de la réalité trop agressive ou prégnante, trop commune, lassante et mille fois répétée, l'ineffable s'engouffre, s'engonce et sourd dans la musique, dans l'abstraction ou dans la poésie.
Naissent des fleurs étranges, des bouquets sonores, colorés ou signifiants, où malgré soi, quoiqu'on fasse ou dise, jaillit le souterrain, comme le pendant de l'arbre visible. Des racines et leur gangue minérale nourries de nappes profondes et d'un restant d'étoile : le magma.
Je suis un arbre, nous sommes des arbres; les celtes l'avaient compris qui donnaient à chacun selon sa naissance une essence particulière.
Entre la rive et l'eau, je suis le saule tendre et coloré. Salix je soigne et osier je porte. Mille fois taillé, je renais de mille rameaux. Les branches hérisson ou bouquet, c'est selon, comme la tête en loupe, farcie de cent noeuds bruns ou de cent arabesques blondes. Des racines traçantes, superficielles ? Personne n'est parfait. Plaque sensible plutôt qu'arbre cantonnier. Remuant ou s'adaptant à chaque risée, c'est encore selon. Attarder le regard, l'appuyer, peut faire de tout son contraire. Le fusain, charbon de saule a la préférence de ma main au dessin et ces crayons acquis hier, du même bois, sont déjà les prolongements branchus favoris de mes doigts. Mes amis sont roseaux ,hérons, mésanges grégaires à longues queues et martins pêcheurs, autour des terres gagnées sur l'eau, fleuries de consoude, l'herbe à tout faire et jamais loin de la mer, de ses goélands et de ses grèves.
Nous sommes des arbres. Aux formes parfois étranges.