Les mots qui sentent l'encre violette…

Les mots qui sentent l'encre violette…


Que sont ces amis devenus ? Qui avaient noms Léo, Georges, Jacques… ou encore Claude aux accents de rocaille. Tous avec leurs éclats de mots qui cinglaient au vent des rimes comme le fouet au dos des suppliciés. Pour laisser des traces !

A te lire Jean-Louis j'entends les échos de ces claquements qui remontent du fond de ma mémoire parnassienne, comme monte sans cesse la mer à la conquête des rochers. Et toujours la mer, avec le temps, sort victorieuse de ces assauts. Ma mémoire me dit que tes mots sont de ceux qui gagnent.

J'entends la tendresse aussi, quand à l'aube du huitième jour tu t'adresses à ton fils. La tendresse ! Que dis-je ? L'Amour avec un "A" grand comme le monde ! Majuscule tendue comme oriflamme au vent des caresses des mots que tu portes comme un drapeau, fier de tes origines, de ta genèse et de ta génération. Celle qui en connaît le poids.
Ces mots transmis par la lecture, reçus en héritage de ces anciens. Tous pleins de leurs déliés. Ceux des rédactions du Certificat d'études ; qui laissaient encore des traces sur les buvards !
Tu as remarqué comme aujourd'hui les mots ne laissent presque plus de traces ?
Heureusement de temps en temps il en est qui marquent. Par leur modernité nourrie de ces lectures, par l'actualité de leur inspiration empreinte du respect de leur valeur, par la qualité de leur agencement, par la force de leur sens…

Les tiens sont de ceux là, que je lis au miroir des buvards de mon enfance. Qui sentent l'encre violette s'écoulant de la plume Sergent Major trempée dans l'encrier de porcelaine blanche.

Ces mots roulés, polis par l'eau des gaves de tes Pyrénées et qui me parlent si bien des torrents de mon "Isula". Qui posent les couleurs justes sur les ombres des pins parasols ou des chênes liège. Qui ont les odeurs du maquis et des cendres.

Ces mots qui sont l'écume des vagues quand leur bruissement vient, comme une "Elégie muette", baigner le souvenir des âmes en allées.

Qui pilonnent comme talons-aiguilles les pavés de la rue porte Dijeaux pour poser quelques grammes de tendresse aux joues de cette "Ondine girondine".


Oui, j'aime tes mots.
J'aime tes poèmes, leur construction sans faille, sur les fondations du sens. Tes solides bâtisses avec leurs rimes en gargouilles d'où coule l'eau de tes histoires. De ton histoire.

J'aime cette écriture "à l'ancienne", "familiale", avec ses parfums, ses odeurs, ses saveurs. Sa succulence ! Ce goût qui lui est propre, comme l'était celui de la blanquette de ma grand-mère (je ne te ferai pas l'offense de mon cassoulet) qui n'avait rien à voir avec celui d'une autre. Et pourtant, l'autre, c'était de la blanquette aussi !

Ton écriture est de celles qui m'ont marquées. De celles qui marquent ! Par sa justesse, sa richesse, et son humilité aussi.

Nous savons ce que nous pensons de Dieu. Alors toi, le mécréant, laisse moi croire, puisque ça me fait plaisir, qu'Il a pu mettre un peu de sel dans la cuisson de tes mots. Et si ce n'est pas Lui, ça y ressemble…

Tu le sais, je le sais.
Sans doute ne sommes-nous pas de même confrérie,
mais…


Gérard Cavazza
Tours, le 18 avril 2006.