Son île

Le bruit des vagues sur les rochers
Le son de ses bottes sur le sol
Le vent sur mes fenêtres molles
Le souvenir de mémoire mouillée
De sel sur mon vélo rouillé
Des lumières bleues du néant
Je devinais le continent
L’Amérique sur les nuées

Je me souviens de son île
Du verre qui ne finit jamais
Des regards derrière la buée
Du lointain de la ville
Et de son sourire qui revient
A l’heure de la marée
De son destin empêtré
Dans son filet fait de rien.

Difficile à repriser, le filet fait de rien...

Joli poème, en tous cas.

Comme un mot déposé sur le coin de la table...

Joli!