Vetille

il ne reste rien
sur la margelle de la vie
des a priori
on ne verrat plus tomber
le silence d'or
d'un destin écrit
au milieu de réels cris

adieux itinéraires
aléatoires, pleins d'ornières
d'un petit jour gris
il ne reste rien
ni les pas abscons usés
a l'aurore empesée
de son couperet

plus jamais d'encor
le temps s'est décomposé
dans un pli bâbord
et la vérité avec
il ne reste rien
et sur l'établi
la poussière danse au foyer

le spectre dans ce décor
échange l'ennui
d'un après-midi
ou les âmes abandonnées
errent dans ce désert
il ne reste rien

C'est ce qu'on trouve au début,
C'est ce qui reste à la fin :

Rien.