Oiseau de la grisaille

Cet oiseau gris n’est pas un chercheur de lumière,
Il aime la pénombre, il sort quand il est tard ;
Nous admirons pourtant le bleu de ses paupières,
Cela rend caressants ses paisibles regards.

Il boit de la rosée, il n’aime pas la bière,
Il la trouve vulgaire, il la laisse aux renards ;
Il marivaude un peu, son coeur n’est pas de pierre,
Il récite des vers aux serveuses de bar.

Il se met à chanter quand elles se font tendres,
Revigorant un feu qui couvait sous la cendre ;
Cupidon peut alors le vaincre sans effort.

Voir un pareil oiseau, c’est un très bon présage,
Vieux poète, tu dois lui faire bon visage,
Surtout quand il se tait, car son silence est d’or.