Terne feuille

Voici la feuille grise
Qui dort auprès du puits ;
Loin de l’arbre elle a fui
Dont elle fut éprise.

L’air chantonne sans bruit,
Le jour est sans surprise ;
La fraîcheur de la brise
Précèdera la nuit.

Au lointain sonne l’heure ;
Dans ma vieille demeure
Il ne s’est rien passé.

Les morts au cimetière
Ne peuvent s’enlacer,
Ni soulever leur pierre.