Ange sénile

Je vole assez mal, je suis vieux,
Mon âme n’est plus très sereine ;
Au coeur du brouillard je me traîne,
Loin de la terre et loin des cieux.

Terne est le soleil à mes yeux,
Ternes les yeux de notre Reine ;
Les pauvres défunts me comprennent,
Dans leur tombe ils ne vont pas mieux.

C’est notre commune infortune ;
Anges et démons sous la lune
Semblablement vont s’affligeant.

Il nous faut vieillir, c’est logique,
Qu’importent nos voix nostalgiques ?
Ça n’intéresse pas les gens.