Grandeur du néant

À nos regards il est caché,
Cet étrange cousin de l’Être ;
Tout ce qui vient à disparaître
Ira chez lui se retrancher.

Personne ne le peut toucher,
Personne ne sera son maître ;
Lui, qui dans tous les lieux peut naître,
À nul d’entre eux n’est attaché.

C’est une imposante muraille,
Ce sont d’augustes funérailles
Et c’est un abîme béant.

De n’être rien, c’est sa nature,
Il surpasse ainsi les géants
Et nourrit la littérature.