Etat-Physique, dieu est le fist de l'homme

Retravaillé au corps

L'évangile selon Dante, Sainte-Beuverie priez pour moi, pour nos nuits, nos draps mouillés de la musique de frémissants personnages.
La nuit aux gants noirs de la Zippo–S–succion.

Ici, se dessinent les gros moutons sous le lit, les porcheries du rêve, dans lesquelles je trimballe ma carcasse car bientôt je verrai le bout du souffle m’accueillir.
Au-dessus, une pièce. Celle dite des Archevêques. La soutane relevée, ils offrent au public la mise à nu de leurs gros derrières.
Des Meryl Streep au nombre de dix et qui n’ont pas quinze ans, masturbent les gros légumes.
Consternement immatériel, heurt ou approximation, logique hideuse.

Roter à chaque pensée qui se propose.

Sur la table-miroir, on mange du sexe à la petite cuillère.
Des chiennes en goguette, tenues en laisse, les vivants et les déjà-morts, le clavier grignote comme les dents du poison rouge se baignent d’illusions au fond d’une lampe, modèle réduit des aquariums.
Erik Satie joue les polypes dans cette nuit froide.
Une nouvelle gastronomie suspend son aérien . Avec un pistolet gonflable, Leopold Le Pollen recrée les berceuses du nouveau souvenir.

– Je vous attends dans mon ventre, répète à l’envi la mère-maquerelle.

Bénédictins à la loupe.
Dans sa houppelande, Jésus baise Marie.
Désordre, luxure de la volupté.
Charles B.

Je me lave les mains de l’inconscience, mes jambes représentent le logo des High Island , des îles-filles , et dans le panier de la guilde, si vous le secouez, vous me verrez m’accroître comme un destin lent, maladroit.
Livre de l’internement.
Dont l’exégèse pourrait se traduire en périodes de rupture ou de points de suspension.
Qui sortirait au son du canon du revolver au bout d’un verbe, d’une corde à tressauter et tirer un argument.

L’avant-dernier sanglot permute.
Se tord.
Chaque corps nu lutte dans l’ultimatum.
Vacances à Sodome. Sommeils réparés.
Louis XV tapine dans un fauteuil. Je mange des langoustines. Je me bannis. Je m’élimine. Je
prospecte.
Je suis une pouffiasse protéiforme, les sons et les odeurs d’un carnaval dans l’espérance de
Samothrace.
Et de mon index:
Best of. Travelling avant. Dégât et autres gâteries de l’autrement. No time n‘existe ! La monnaie est dans un tiroir.

Ils m'ont cru révolté.
Je suis un homme abasourdi.
Le meilleur de tous les instants est de l'autre côté du décor.
De l’homme qui porte son ombre.
Son ombre sur le dos.

yeap
trash à souhait, Laura D

"l'un à son trou d'obus, l'autre à son trou de balle"

tiens je vais aller m'écouter "School's out" de Cooper Alicccccccce

(c con j'ai paumé le string papier antistatique qui ceinturait le vinyle à sa sortie)

saut d'homme et go mort


ez (collector)

Retravaillé au corps
dis-tu.
Que retravail !
Je me souviens d'une mouture ancienne, sous d'autres cieux, et déjà je m'étais adonné au plaisir malsain de sa lecture, moi qui voue le blasphème aux Gémonies quand il n'est que blasphématoire.
Mais quand le blasphème est poésie, pesé au trébuchet des mots justes, il prend valeur de prière parce qu'il est alors parole d'homme.

Nilo, go more LoL !

ils te croient révolté, tu est abasourdi...........

mouais....celui-là n'aurait même pas suscité le moindre intérêt de ma part si ça n'avait été un post de LauraDavies.
L'impression d'un fourre-tout vite fait, sans le moindre sentiment, une nausée qui a giclé de ton stylo ou quelque chose de cet ordre.

Autant j'ai adoré l'avant dernier autant je trouve celui-ci abjecte.

Coma, 100% ou pas du tout

Moi j'ai réellement apprécié, à partir du moment où "les porcheries du rêve" m'a claqué dans la figure. Le reste est une poésie malsaine qui fouille le compost de tes questions, et c'est très "agréable" paradoxalement de t'y suivre.

Z.

et bien moi je suis mitigée.
Entre la qualité de l'ecriture, un fond oui, trash et au final les questions et doutes d'un humain.

Mon ressenti après avoir lu

Quelqu'un qui se cherche...qui se voit mais pas de la façon dont il devrait!


- La peur
- Le noir
- Le moche
sont trois éléments dominateurs, qui font mal, qui font froid, qui font que la vie s'éteint comme la bougie au souffle du vent.

Bien sur, le langage est particulier, mais cette particularité est là, justement, pour montrer le poète...

Une missive qui dérive dans un grand océan, non pas de colère, mais oui, de peur!

Sylvie

Notre mer qui êtes aux cieux.

Proverbe de l’enfer: descends au fond du puits si tu veux voir les étoiles.

une belle claque ! j'en redemande

Un peu du mal à m'accrocher à celui-là tout de même... C'est étrange, j'aime bien ton trash d'habitude mais là je sais pas, quelque chose me manquait, un peu plus de discipline peut-être.

Le Concours Mur à Dédé a décidément un contrat avec les hasards heureux. De ceux qui remettent à l'honneur des textes et des auteurs qu'on ne lit plus ou que très peu du fait de leur absence.

Nilo, ainsi soit-il.