L'Urinoir.

Je regarde avec dédain ce pédant
Inscrit dans la secte ridicule des
Pisseurs Sur Les Roses,
Reconnaissable à son dandinement
Quand il écoute filer son jet
A l’arc liquide et morose.
Cette fleur n’a rien demandé.
Mais ce quidam, de lui tant pénétré,
Dans l’action use de finesse et préciosité
Comme l’indique assez son air occupé.
En fait le filet de son rejet,
Dirigé de manière millimétrée,
Trahit l’Intello Bobo dont les
Propos sont jugés finement apprêtés.

Puis je me détourne, méprisant,
Pour Aller Pisser Dans Un violon
Avec mes amis aux manières identiques :
Gueux, artistes et mauvaises gens
Dont la libération urinaire sans façons
S’accorde mieux à mes pratiques.
Il s’ensuit toujours dans cette action,
Si elle est menée avec passion,
La création d’ondes sonores à travers les ouïes
De l’instrument, créant des symphonies,
Certes vulgaires, mais incomparables.
Ainsi, lecteurs qui ne savez où relâcher,
Prenez conseils avisés de cette fable
Et votre endroit de soulagement bien choisissez !

Je vais garder ' pisser dans un violon " qui me semble bien adapté à l'époque urinaire.

Tout à fait, quoi qu'on fasse, de nos jours, on "pisse dans un violon". Mais ça n'a rien de musical, en générale ça fait juste 'floc".
Poème un brin provocateur, Capodastre ?

Oh ? Provocateur ?

Oh, juste une impression, comme ça...

Ah, bon ! Je respire !

De toute façon, ce que j'en dis, hein....