Inconnaissable

C'est une fleur et non, ça ne peut en être une,
C'est un léger brouillard et ce n'en est pas un.
Ça vient sur la minuit, c'est parti le matin,
De telle chose, au monde, il n'en existe aucune.

Le reflet de ses yeux renvoyé par la lune,
La chaleur de son corps imprégnant les embruns ;
Un poète chinois la découvrit soudain
Après quinze godets d'un fort alcool de prune.

Il chante un empereur et son noble veuvage,
Sa muse le transforme en un barde sauvage ;
Il compare les dieux à de grands animaux.

Il parcourt Lao-Tseu mais, ce faisant, il pense
Que si les grands parleurs le sont par ignorance,
Pourquoi le Maître a-t-il tracé cinq mille mots ?

* * *

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Io Kanaan a écrit:
Il parcourt Lao-Tseu mais, ce faisant, il pense
Que si les grands parleurs le sont par ignorance,
Pourquoi le Maître a-t-il tracé cinq mille mots ?

Je n'ai pas encore vu les liens, mais cette question je me la pose souvent.
La parole intellectualise. Pour être dans le vrai, souvent il vaudrait mieux se taire...mais j'ai toujours été une personne de parole, et maintenant j'écris.
Je pense qu'il faut nommer les choses, reconnaitre ce que l'on ressent...les sages disent qu'il faut laisser passer, exprimer vivre le torrent de nos émotions pour les dépasser sans les nommer. Alors...je ne suis pas sage !

Je pense qu'il faut écrire de façon ésotérique, mais pas trop.

Pourquoi le Maître a-t-il tracé cinq mille mots ?
Oui, pourquoi ?
Surtout pour que si peu en jouent.

Nilo, lexicon.

"Pourquoi le Maître a-t-il tracé cinq mille mots ?"


Je viens toujours dans les tiens avec plaisir...

H.