portrait volontaire

Il me faut survenir, défaire l’instant de cet autre. Regarder en arrière sans se savoir soi, photo d’un être inconnu sur la pellicule.

Plutôt spectateur dans les années 80, le corps alanguis par la chaleur maternelle. Au-delà de la porte les saisons changeaient et m’importaient peu.

C’est a peine la grisaille/ c’est a peine la neige intruse que me présente les mains de mon père.

Je ne dois pas précipiter cela vers un désastre. Un bonheur partagé, attentif.

J’ai trouvé à cette époque un instant pour m’enraciner au ciel et à la terre. Méthodique, légèrement bigot, j’avais soif de l’évangile.

La poussière sur l’abat-jour – ô je suis d’un milieu ou s’est accumulé poussières, familles et un Autre!!! Ses racines viraient à l’esprit- j’en fixais le dépôt original a un proche moment avant ma naissance.

« Plongé dans la nudité aux rebords verts de mousse. Tendresse nouvelle et appliqué ». Aujourd’hui appelons ca étranglement !

« Les rues aux tendances ombellifères dans les agréments du silence de juin ». Posons cela comme appartenant à l’être d’enfance que j’étais. Le sud ne me parlait pas encore. Derrière la frontière, il n’y a presque rien, seul un petit village crasseux m’y impressionne.

Pour sortir du monde de l’enfance j’écris cela : « la blessure féminine se referme. On part à tout âge où l’ombre devient blanche. »

« la blessure féminine se referme. On part à tout âge où l’ombre devient blanche. »

Ça me parle tant que je ne sais même pas comment l'écrire.

J'ai aimé ton portrait volontaire, décousu, morcelé, matriciel.

Comme un autoportrait à la Schiele.

Z, lubies.

Encore une très belle page que ce portrait aigre-doux.

Nilo, attentif.

La poussière comme métaphore des racines, belle image.