le vieux poète est las...

Le vieux poète est las, ses Muses l’ont quitté,
l’enthousiasme… tout ça… Et puis l’Inspiration
l’emmerde. Il verse un peu de whisky dans son thé.
Il a, sa vie durant, prôné la distinction.

De ses contemporains, il n’a que peu à dire
n’ayant guère goûté l’oubli de la musique.
Le seul choix de l’image à ses yeux est martyre.
Il vomit plus que tout l’épanchement lyrique.

Ironique, il mania l’alexandrin foutraque,
ne dit-on pas que l’Ange ainsi que la Beauté
boitent ? Libres, les vers ? De cette liberté,
il fit le tour jadis. Pas de treizième au black !

De son art, délicat, il sait trop les limites,
même loués, ses vers ne sont que peu de choses
et ses rimes jamais n’échappent à la pose.
Depuis longtemps déjà, le poète s’imite.

Il s’interdit alors tous ces mots qui l’habitent,
exit la flèche et l’eau, pareillement la femme.
Il efface le chant, ses dérivés et l’âme,
gomme terre et semence, amours, larmes et bite.

En riant, il se dit qu’il a les couilles sèches.
Se meurt aussi le rire ainsi que fleur flétrit.
Il cherche quelque plaie. La langue qui les lèche,
Par le passé, trouvait toujours quelque sanie.

Le vieux poète est las. Bouddha de pacotille
expert en ignorance. Quand le cri de l’oiseau
la chouette, retentit, il ravale ses trilles,

sur ses pages la mort laisse errer son plumeau.




Ceci n'est pas, pour moi, de la poésie, [prise de risque: zéro. Volonté d'émouvoir: zéro.]mais un petit amusement, dérisoire et ironique, versifié, à seule fin de médire.

Belle construction, charmante et désabusée à la fois...

Je ne vois pas franchement le rapport avec la choucroute, mais le texte n'est pas vilain.

moi je le vois et c'etait sans doute un echo...

en tout cas, j'ai bien aimé ton texte.

Sympathique, ce texte.