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L’exergue de ton style
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L’exergue de ton style
L’exergue de ton style
Ecoutez-le glisser la parole éphémère
Sur son ventre glacé d’académique amour
Entendez-le bêler ses folies conseillères
Écoutez-le nier …
Nébuleux son discours
Avec…
La prose entre les dents à faire bander l’automne.
La lettre comme une arme et le sexe au balcon
Son encre, à découvert, à sa veine où résonne
Lyriquement pâmée une langue en béton
A faire parler les mains des langues que l’on coupe
Aux anges, en combattant, aux ailes d’un Boeing
Un monde écartelé et les dieux à la loupe
La mort électronique, celle qu’on ne voit pas
A vous créer des vagues…
Du vent et des soupirs
A vous gueuler les armes, apprises d’autres guerres
De Paris… Stalingrad… Toulouse ou Monaco
De Poètes... Au printemps, en leur nom sous la pierre
Sa poésie miss mond’ moulée comme une gaine
Ses feuilles à relier sous de larges corsets
Ses larmes à bayer sur des chagrins obscènes
Ses rimes à reluire, à feindre de briller
Le vers en équation sur trois mots inconnus
A vous faire avaler sa valse à dix huit ans
En guise de prière … A s’excuser du peu
Poétiser l’hiver « Moderne » à tous les sangs
Avec un peu d'emphase et l'âme solennelle
Un coup de pied au cul…« parfois ça se mérite ! »
A célébrer les stances un fond de ses poubelles
Brillant sous les néons en attendant la suite
Ecoutez-le glisser la parole éphémère
Sur son ventre glacé d’académique amour
Entendez-le bêler ses folies conseillères
Écoutez-le nier …
Nébuleux son discours
Avec…
La prose entre les dents à faire bander l’automne.
La lettre comme une arme et le sexe au balcon
Son encre, à découvert, à sa veine où résonne
Lyriquement pâmée une langue en béton
A faire parler les mains des langues que l’on coupe
Aux anges, en combattant, aux ailes d’un Boeing
Un monde écartelé et les dieux à la loupe
La mort électronique, celle qu’on ne voit pas
A vous créer des vagues…
Du vent et des soupirs
A vous gueuler les armes, apprises d’autres guerres
De Paris… Stalingrad… Toulouse ou Monaco
De Poètes... Au printemps, en leur nom sous la pierre
Sa poésie miss mond’ moulée comme une gaine
Ses feuilles à relier sous de larges corsets
Ses larmes à bayer sur des chagrins obscènes
Ses rimes à reluire, à feindre de briller
Le vers en équation sur trois mots inconnus
A vous faire avaler sa valse à dix huit ans
En guise de prière … A s’excuser du peu
Poétiser l’hiver « Moderne » à tous les sangs
Avec un peu d'emphase et l'âme solennelle
Un coup de pied au cul…« parfois ça se mérite ! »
A célébrer les stances un fond de ses poubelles
Brillant sous les néons en attendant la suite
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