Chanson de toile

J’écris ces vers, disant un peu de moi, 
De mes amours, de mon art, de ma vie ; 
Rien n’y verrez qui puisse faire envie, 
Tout le premier, mon coeur s’en aperçoit. 

Je ne comprends pas tous les jours pourquoi 
La muse auprès du clavier me convie ; 
Mon écriture, aux rimes asservie, 
Avec plaisir chante, à ce que je vois. 

Soit pour le rire ou pour les tièdes larmes, 
Pour le bonheur ou l’ennui qui désarme, 
De ce pinceau viennent des ornements ; 

Beauté du diable ou drame de l’archange, 
Plaisanterie ou vibrante louange : 
De cette plume en surgit le roman.