Héritier songeur

Le fils de l'empereur lit un livre de poche ;
Il est commodément installé sur le seuil
De la noire pagode ; il bouquine sous l'oeil
D'un bonze qui s'apprête à sonner une cloche.

Héritier de la Terre, il n'en a pas d'orgueil ;
Pas plus qu'un travailleur agitant une pioche,
Pas plus qu'un laboureur, de son bétail bien proche,
Pas plus qu'un journalier dont chaque ongle est en deuil.

Monde sans intérêt, ça pourrait être pire.
Il reste aux plus heureux la ressource de lire
Les madrigaux écrits par un aimable aïeul ;

Le livre est assez bref, il le relit encore,
Petit recueil de vers qu'une estampe décore
Et qu'on aime à tenir en mains, quand on est seul.