Harpe murmurante

image d'Herald Dick

Cent millions de bourdons sur les trèfles en fleur ; 
C’est ta chanson du jour, pays couvert d’églises, 
Une langue ignorée, des mots qu’on subtilise, 
Un ciel dont mon regard reflète la pâleur. 

Tel celui du bourdon, le murmure du coeur 
Se fait à peine entendre au sein des froides brises ; 
Harpe sonnant au loin pour une âme indécise, 
Au temps où le visage a perdu ses couleurs. 

Et moi, j’aime le son de la harpe un peu lasse, 
J’aime aussi la façon dont il emplit l’espace, 
Pour soulager le mal impossible à guérir. 

N’ayez point de souci pour la harpe qui pleure, 
C’est ce bel instrument qui rira, tout à l’heure, 
Et puis, la poésie ne peut jamais mourir.