Sombres démons alpestres

Elle nous appartient, la montagne infernale,
Même sa neige pure est hostile aux glisseurs ;
D’assez mauvais destins nous sommes les tisseurs,
De morts inattendues et de vies trop banales.

Ne tente point d’un pic l’ascension triomphale,
De ton tragique sort tu verrais la noirceur ;
Tu ne dois surtout pas nous traiter de farceurs,
Une telle ironie pourrait t’être fatale.

Les Anges de la Mort, tu peux les voir voler,
Tu es, en leur présence, un peu déboussolé ;
En ces monts infernaux, tu dois t’attendre au pire.

Quant à nous, de ta vie, nous ne donnons pas cher ;
Tu ne connaîtras plus les plaisirs de la chair,
Ton coeur va s’endormir au ténébreux empire.