Valet griffu

Ce bipède velu parle comme un prophète,
Ses mots sont effrayants et charmants, tour à tour.
Au vaillant général il prédit la défaite,
Lui qui fait tant d’efforts pour abattre la tour.

Je le vois qui complote avec la sous-préfète,
Il fait des compliments sur ses jolis atours ;
À l’auberge il s’assoit, les buveurs lui font fête,
Il boit un petit vin qui valait le détour.

De l’Esprit trinitaire il est le réceptacle,
Sans être, toutefois, un faiseur de miracles ;
Si Dieu n’existe pas, nous dit-il, c’est pareil.

Je lui trouve un peu moins d’humour quand il s’enivre,
Car sa langue méchante aux sarcasmes se livre ;
Je l’envoie se coucher, mais il n’a pas sommeil.