Ange balistique

Mon vol est fait de paraboles,
Mais toujours j’évite de choir ;
Mon langage est fait d’hyperboles
Ou de charades à tiroirs.

Au coeur des forêts de symboles,
Je traverse un obscur miroir ;
Une reine m’offre une obole
Pour conjurer sa peur du noir.

Certains jours mes ailes font grève,
Ça me fait une pause brève ;
Le lendemain je vole mieux.

Enfin je me place en orbite
Autour du bel astre où j’habite ;
Presque je me prends pour un dieu.