Fontaine de juillet

La canicule est accablante,
Ça chauffe comme dans un four ;
À nos plaintes le Ciel est sourd,
La rue Pelleport est brûlante.

La promenade est éprouvante,
Invivables sont nos séjours ;
Les nuits sont pires que les jours,
Ce dont nos âmes s’épouvantent.

Le soleil n’est jamais lassé,
Semble-t-il, de nous menacer ;
Je ne sais quel démon l’y mène.

Pourtant, ce fléau passera,
Qui de notre ciel s’empara ;
Point n’est la Nature inhumaine.