Fantôme d’un feu

Ce brasier flambe froidement,
Tout entouré de froides pierres ;
Il éclaire un bosquet dormant
Où s’ouvre une sombre clairière.

Ce feu mourut, Dieu sait comment,
Peut-être en manque de matière ;
Nos n’en ferons pas un roman,
La chose n’est point singulière.

À minuit son spectre s’éveille
Et danse, fantôme sans chair,
Pour des spectateurs qui sommeillent.

Il est triste, mais pas amer,
Lui qui faisait tant de merveilles ;
Au loin croasse une corneille.