Dalle polygonale

Monument d’étrange facture,
Dans un cimetière sans dieux ;
Personne ne vient en ce lieu
Pour en admirer la texture.

Tous les goûts sont dans la nature
Sur notre terre et sous nos cieux ;
Un sculpteur a fait de son mieux
Et le reste est littérature.

L’enterrement fut clandestin,
Pas de prêtre, pas de festin ;
Et cette pierre fut scellée.

J’entends les cris d’un vieux corbeau
Pleurant sa vigueur envolée ;
L’herbe pousse autour du tombeau.