Temple pauvre

Ici, rien de mirobolant,
Pas de vitraux et pas d’icônes ;
Pas de Créateur sur son trône,
Pas d’encensoir aux fiers relents.

Je vois un démon corpulent
Qui n’a point la grâce d’un faune ;
Il porte une soutane jaune
Et longe les murs, à pas lents.

Qui prend soin de cette chapelle ?
Un gars qui fuit quand on l’appelle,
Un boit-sans-soif, un scélérat.

Sur l’autel, quatre fleurs fanées ;
Les a jadis abandonnées
Celle qui point ne reviendra.