Passer outre

C’est le Pont de Âmes  Pensives,
Au fond d’un quartier délaissé ;
Ici, le flot n’est pas pressé,
Pas plus que les gens sur la rive.

Ici, la muse inattentive
Fait quelques pas dans l’air glacé ;
Et le pont, faut-il le passer  ?
Cette muse est tout sauf hâtive.

Les âmes mortes se déprennent,
Même les démons s’y méprennent ;
Grise est la lumière du soir.

Demain, le matin sera rose,
Les vers supplanteront la prose,
Nous traverserons les miroirs.