Poules

J’ai bien souvent comparé le pigeon urbain aux poules rurales, à ce détail près que le pigeon ne pond même pas d’œufs susceptibles de rassasier l’humain, mais finalement, après une étude approfondie du comportement des poules, je me dois de revenir sur mon jugement premier. Le pigeon, au premier abord, semble être aussi parasite à la communauté urbaine que la poule l’est à la communauté rurale, mais en définitive, inutile de se lancer dans de grandes phrases pleines de mots sans intérêt : je déteste toujours autant le pigeon, alors que je me prends d’affection pour les poules.
Comme quoi tout arrive, pourquoi en doutais-tu ?

Il faut bien avoir à l’esprit que la poule ne connait pas l’usage de la poussette. Ses petits courent après elle toute la journée, en s’épuisant pour une graine ou la moitié d’un ver déterré, et naturellement je ne suis pas en train de vous parler de poésie, encore que quand je lis certains textes, je ne dois pas être si loin de la possible comparaison.
Ce n’est pas si évident de devenir une poule qui se respecte.
Courir toute la journée est épuisant, et souvent très dangereux.
Et je sais, naturellement, que je n’ai pas étudié suffisamment les pigeons pour pouvoir établir une comparaison digne du moindre texte, mais peu m’importe finalement, introduire un texte n’est pas toujours si évident, vous le comprendrez peut-être par la pratique, et que vous le compreniez ou non, me voilà bien assez avancé à présent pour entrer dans le vif du sujet.
Aussi insipide soit-il, pourquoi n’en doutais-tu pas ?

La poussette est finalement une invention heureuse de l’être humain.
Certes, à la sortie des écoles, lorsque le quidam désabusé rentre éreinté du boulot et doit faire un détour par la chaussée pour éviter les débordements logorrhéiques de mégères en mal de ragots, quitte à se faire écraser, la poussette semble une invention démoniaque destinée à déstabiliser l’urbanité paisible... Mais au final, c’est avant tout la sécurité.
D’autant qu’aujourd’hui tous les équipements sont compris dans le prix exorbitant (justifié de la sorte, naturellement) : direction assistée, abs, airs-bag… il faudra bientôt s’appeler Loeb pour conduire décemment ses enfants à l’école !
La poule n’utilise pas de poussette, dont elle n’imagine même pas l’existence, même à ses rêves les plus fous.
Non, elle chasse la bouffe à coups de becs toute la journée, et les petits suivent comme ils peuvent pour se nourrir, quitte à ce que le moins vif finisse par rester sur le carreau si besoin, et après tout voilà la juste loi de la nature qui dicte sa nécessité à qui veut survivre à ce monde aboulique.

Pouvez-vous pourtant vous imaginer une jeune maman, courant partout au marché du coin, ses huit nouveaux nés rampant à terre pour essayer de la suivre ?...
Je sais, c’est risible.
Parce que l’humaine ne donne que très rarement naissance à huit bébés à la fois, et parce qu’elle a, bien heureusement, l’usage de la poussette à sa disposition.
Tout est bien qui finit bien, dans le meilleur des mondes où l’humain reste roi, et après tout on fait des morales aussi abjectes que celle-ci pour moins que cela, n’en déplaise à monsieur Jean.
Mais la poule ne sait rien de tout cela !
Heureusement, peut-être.

Certes, je vous l’accorde pour m’y être laissé berner moi-même, on pense souvent que la poule fait partie des êtres vivants les plus cons de cette planète.
Mais pur leurre que ceci.
La poule, finalement, sait simplement paraitre plus bête qu’elle n’est quand cela lui convient, rien de plus.

Naturellement, quand une poule vient glisser la tête entre les rayons de votre vélo lors d’une randonnée champêtre, vous ne pouvez vous empêcher de penser que cet animal est con comme la lune. D’autant plus quand vous réitérez l’expérience et que la poule semble vouloir réitérer la sienne.
Mais finalement, rien ne nous a jamais confirmé que la lune était conne, et surtout pas Armstrong, qui aurait mieux fait de se cantonner au Jazz que se lancer à petits pas vers une humanité bien trop ingrate pour lui… et puis, la poule ne sait pas toujours vraiment ce qu’elle fait.
Kamikaze de la ruralité, la poule a probablement été importée par les Japonais sans nous laisser le temps de nous en rendre compte, regardez mieux sous les ailes la prochaine fois que vous en ramènerez du marché, je suis sûr que la provenance s’y trouve gravée pour l’éternité de vos appétits inconscients.
Quelques poules suicidaires se sont probablement déjà jetées dans vos rayons de cycliste du dimanche (rural, faut-il le préciser), mais si d’autres réitèrent l’expérience à chacun de vos passages, ce n’est pas par bêtise, mais plutôt pour disculper les précédentes d’un jugement trop hâtif de la part des humains, car en définitive, la poule n’est pas du genre à s’entre-tuer dans une quelconque guerre de religion, ni même à se lapider pour le port intempestif du moindre voile.
La poule n’est jamais voilée.
La poule a avant tout un sens aigu de la famille.

Je me souviens encore ces heures sombres.
La poule, entourée de ses petits, au milieu d’un terrain à découvert, et ce rapace jeté sur les proies faciles, en train d’en emporter un vers son garde-manger personnel qui n’aura jamais rien à envier aux meubles Ikéa.
Une heure s’est écoulée, toutes poules, tous poussins, et tous coqs surtout (quelles poules mouillées que ces coqs !), planqués dans des fourrés, tandis que la mère, hurlant sa douleur à la face d’un monde en désarroi tout autant incrédule qu’indécis, restait à découvert dans l’espoir de retrouver son petit.
Quelle mère aurait fait cela, plutôt que placarder bêtement la photo de son rejeton fraichement enlevé aux devantures des boutiques de mode dans l’espoir d’une compassion probablement plus qu’une aide concrète ?

Au bout d’une heure, les autres petits sont revenus, et la lutte va continuer, jour après jour, parce qu’aux communautés vivantes qui ne connaissent pas la poussette, la lutte est ardue jour après jour, et même si c’est la nature, même si c’est la vie, et même si ces satanées poules font chier à empêcher toute plantation au jardin à force de vouloir nourrir leur progéniture, ça n’empêche que l’amour d’une mère, ça se respecte.
Et j’attends encore de voir ça chez les pigeons !
N’en déplaise à ceux qui lisent.
N’en déplaise à celui qui essaye d’écrire, et qui voulait tant en rajouter qu’en définitive, une fois de plus, il s’est laissé phagocyter par ce temps qui passe, immuable, incertain, mais toujours abject quand il s’agit de se dire qu’un roman finira par s’écrire de la moindre élucubration… quand les poules auront des dents.
Sans doute.

Dans le cadre de Mon Concours pour moi tout seul j'ai décidé de pas me poser de questions, et tant pis si ça va pas faire ressortir que des trucs brillants...
Mais on sait jamais, peut-être que des perles ont échappé à l'œil acéré des promeneurs du Macadam.

Dédé.