La porcherie des éphèbes.

J’ai rêvé d’un couteau pour me trouer le bide
Ou pour meurtrir un peu ces paluches de fille
Elle m’a ramolli la brume qui me guide
Les mots : kalachnikov aux mains d’une brindille

C’est assez de constats d’oisillon de larvette
Je m’en allais courir les rues pour vous défier
Les passants ont des yeux qui creusent dans ma tête
Et c’est vaincu guignol qu’ils t’ont vu retourner

Les jours se sont levés dans la lumière noire
Aigüe presqu’à vomir de la double méprise
Méprise du géant méprise de l’histoire
Lâche comme un escroc je vendrais ma chemise

Ma poésie mes mots pour apprendre la haine
Et ce regard glacé que vous lance la foule
Elle m’a ramolli la brume qui me mène
Et je ne suis qu’une algue aux gifles de la houle

Je veux cracher roter bander comme la plèbe
Souiller les bustes noirs de ces penseurs minables
Au fond la porcherie abrite les éphèbes
Les autres sont vivants idiots – et pardonnables.


Z 5 04 11

Si cracher roter bander appartient à la plèbe
alors je suis de la plèbe (même si, en toute confession je ne sais pas roter)

Ce texte m'a étonné, pas emballé sur toute la ligne, mais étonné.
Une violence assez rare s'en ressent.

Et ça :

Les mots : kalachnikov aux mains d’une brindille

Ta voix dans ce nouveau poème est plus un hurlement qu'un cri véritable. J'entends par "cri véritable", un cri de peur ou de colère ou d'hystérie. Tout ce qui vient d'en face, et qui fait de toi un être différent, mais pas étranger.

Dam.

Violent, j'avoue. Prenant aussi.
Et le cri qu'y voit Dam, je le sens aussi.
De belles images, qui percutent bien.

Sasvata

Le cri parfois est nécessaire, vital.
Derrière les mots,d'une certaine violence, il y a une belle vitalité, légitime, qui hurle au grand jour.

Je veux cracher roter bander comme la plèbe
Souiller les bustes noirs de ces penseurs minables
Au fond la porcherie abrite les éphèbes
Les autres sont vivants idiots – et pardonnables.

Oui, il faut savoir se lâcher de temps en temps et contempler poétiquement la sauvagerie originelle qui nous anime...car à trop vouloir se contenir on risque l'implosion...

Ce poème, la Porcherie des Éphèbes, t'engage à mon humble avis sur une voie nouvelle.

Dernier point : Qui sont ces penseurs minables aux bustes noirs ?

François Villon, premier poète maudit, aurait apprécié cet élan criminel...

Bizarrement, je n'y vois pas violence du tout...une douce rage, celle qui fait que l'on se sent vivant, une douce folie, celle qui fait que l'on se sent autre, et si c'est un cri, c'est celui de la vie;
J'aurais voulu le crier ainsi, moi aussi.
Beau et tout en puissance...qui donne à ton texte la beauté d'un "legionnaire" !

Merci d'être passés sur celui-là. Comme souvent vous tapez dans le mille, Carmen, Léo, Lalou. Un appel à la vitalité d'un corps-pantin qui finit par macérer dans son jus de rêve.

Z.

un corps macéré au jus de rêves? ça donne presque faim !

Ma poésie mes mots pour apprendre la haine
Et ce regard glacé que vous lance la foule

Que dire ? Que pour apprendre la haine il faut l'avoir vue en face.
Et souvent la foule est haineuse. C'est même une de ses spécificités.
Alors tu es sur la route, n'oublie pas tes armes.

Nilo, légitime défense.

Tu te rapproches de moi Zlatko, dans ta façon d'écrire, méfie toi, je pourrais finir par te faire un enfant

Je rigole va.