Jour de pluie

En contrebas des fenêtres, le petit chemin qui mène au parc se laissait dévorer par la pluie. C'était une terre docile, abandonnée aux orages ; une matière boueuse que les gouttes maçonnent.
Les rares passants y laissaient une marque, l'empreinte d'une semelle entre les flaques
Profondes
Si l'on en croit les reflets.

C'était donc un jour de pluie, un autre. Le millième sans toi.

Avec l'alcool, les étages semblaient un peu moins haut. Et plus je penchais mon œil dans les verres, mon front au-delà des vitres, plus il me semblait m'éloigner de la boue.
Simple torsion du réel. Les paysages ne sont pas les mêmes quand on les regarde à travers le cul d'une bouteille. On y devine encore les formes et les couleurs ;
la vie, elle, n'y a plus vraiment de sens...

C'était un jour de janvier, un jour pluvieux
Et ma tête empruntait la seule route qui tombe des nuages.

J'ai éprouvé ceci
Les paysages ne sont pas les mêmes quand on les regarde à travers le cul d'une bouteille. On y devine encore les formes et les couleurs ;
la vie, elle, n'y a plus vraiment de sens...
tant de fois que je ne saurais te contredire.
Même si mes paysages à moi, urbains, sont souvent déshabillés, nus de couleur et que la vie n'y souffle que dans les ruelles étroites.
beau texte.

Nilo, dernière goutte.