Un clochard face au pont

Il pleut!

Poète sans la mer
Clochard sans argent

Ce face à face
-A lui, le pont, sa couverture
Ce mots dit à ses maux

Croire à cette différence
-Ses pieds étant tout aussi nus que les miens

Moi j'utilise la prose
lui ne compte que sur ses doigts
la nuit
le ciel de nos insomnies

Il avait fumé son dernier mégot
moi, l'encre de mon stylo

Peut être que moi je vous écris
peut être que lui, il prie?

Je suis devenue ce miroir
J'avais besoin de vous
la peine cheminant
au travers de ces mots
reposant sur les jours
le soleil et la pluie.

A vous tous pour le plaisir que j'ai à vous lire.

Sylvie Girardot

et ya pas eu un seul mot ??

Merci Sylvie !
pour ces mots aussi...ceux la justement qui sont bien toi.

Ah, oui, ça fait du bien de temps en temps de fumer l'encre de son stylo !

Et le plaisir qui se partage est un plaisir sans bornes.

Merci Sylvie de cette penser nocturne pour ceux qui ne dorment jamais.

Nilo, le sommeil est un luxe que je ne peux plus me permettre.