Un rude hiver

Un grand froid a saisi le pays
De ses bras puissants et glacés ;
Il a enserré les paillis
Et les roses d’automne lassées ;
Te voilà bonhomme hiver ;
Pour aller danser au taillis
L’hermine en campagne a passé
Son oripeau de ballerine.
En ville ses cousins pelissés
Laissent leurs caveaux de naphtaline
Pour s’accrocher aux dames fanées,
L’hiver, en ville, n’est pas l’hiver.

Aux champs la neige soyeuse
Gomme les traits du paysage
Et trace la course volage
Du lièvre à l’allure joyeuse.
Dis moi donc bonhomme hiver,
Pourquoi ces champs pailletés
S’arrêtent aux portes des cités ?
Où le pavé a commencé
Les reflets de la rue s’effacent
Sous les paquets de neige crasse
Qui gicle aux roues des gens pressés,
L’hiver, en ville, n’est pas l’hiver.

Autour des fermes, dans les prés
Où brillent des grelots nacrés,
Tintent les rires et les glaçons.
Dans son nid sous les poutrelles,
Dort le loir d’un sommeil profond ;
Sans un bruit bonhomme hiver ;
Tout au fond d’une ruelle
Un malheureux est mort par terre
Dans son abri de vieux cartons
Ce sera juste un fait divers,
Pas un regret, pas un frisson,
L’hiver, en ville, n’est pas l’hiver.

" L’hiver, en ville, n’est pas l’hiver."

Pour la beauté peut-être mais pour le froid: on grelote pareil et la neige en ville est aussi poétique - il faut juste mettre de bonnes lunettes. Cordialement Solweig

Il est vrai que l'hiver en campagne offre un spectacle différent de celui de la ville.

Un sujet bien posé et qui accroche l'esprit.

Texte agréable. Un peu inégal pour moi, sachant que les deux premières strophes m'ont laissé dubitatif mais j'ai beaucoup aimé la troisième. Et la répétition de ce dernier vers très musical.

Z.

Pareil que Z..



Pourquoi en dire plus?

Quelques hésitations parfois, il est vrai. Mais une belle conclusion et ce vers qui en dit long et qui met tout le monde d'accord :

L’hiver, en ville, n’est pas l’hiver.

De la musique, douce, en boucle, avec un accord récurrent à la fin de chaque strophe.

"Les reflets de la rue s’effacent
Sous les paquets de neige crasse
Qui gicle aux roues des gens pressés,
L’hiver, en ville, n’est pas l’hiver."



Bien vu ! L'hiver est plus sale en ville !

H.