La fleur au fusil

Je me demande souvent à quoi pensent les hommes, lorsqu'ils tombent.
Moi, je pense à toi. À hier, aux dernières secondes.
Celles qui séparent le rêveur du défenestré, le ciel du goudron, le battement du trait.
L'amour rend con
La douleur, aveugle.
Alors j'ai renoncé aux couleurs, à l'eau, à toutes ces choses inutiles.

Ne t'en fais pas
Ça sera pire demain.
Il y aura du verre cassé, une grosse gueule de bois et quelques entailles dans ce qu'il me reste de vie : L'arbre est couché, je ne suis plus aussi fort qu'avant.
Je vieillis, doucement. Je pourris, doucement. Il m'arrive même d'être lâche.

Finalement, tu vois, de ton iris sont tombées les graines qui n'ont jamais fleuri
Les enfants qui ne sont jamais nés
les hommes qui n'en seront jamais.

Tiens, je te donne mon silence.
Une pousse de rien, immense dans le verbe taire. Une petite marguerite que l'on piétine
Une fleur un peu.
Une fleur beaucoup.
Une fleur contre la tempe.

Un superbe texte avec deux revers qui sont :

D'un côté la séparation
D'un autre l'envie de continuer.

J'aime beaucoup tes images et j'ai apprécié ma lecture ( d'ailleurs je me demande pourquoi d'autres ne sont pas venus déposer un petit com sur un texte qui tend les bras)

Un très beau poème que je viendrais probablement relire car il mérite d'être exploité.

Un plaisir.

Oui, très belle lecture pour moi également...à fleur de peau.

Il ne m'appartient pas de couper mais il serait tellement plus fort s'il était élagué.

Nilo, à la hache.