Grillade

Vers le temps de Pentecôte,
L'apéro c'est du vin blanc ;
Puis on grille l'entrecôte
Sous un arbre, il fait beau temps.

Le jardin s'orne de belles
Fleurs nouvelles ;
Ils se montrent, presque beaux,
Les corbeaux.

Vers le temps de Pentecôte,
Les noirs corbeaux sont gourmands ;
Ils n'auront point d'entrecôte,
Ni de brie, assurément.

Au jardin, gare aux épines
D'églantine ;
Gare aussi à l'aiguillon
Du frelon.

Au soir, la lune est notre hôte,
Elle ne boit rien, pourtant ;
Au pré, la grenouille saute
Et va dormir dans l'étang.