Maison rouge

image d'Herald Dick

La grande maison rouge est bien hospitalière, 
Les pèlerins du monde y trouvent réconfort ; 
Mais son pauvre jardin n’a que des arbres morts, 
Procurant bien peu d’ombre à nos buveurs de bière. 

Le prêtre y va disant des phrases coutumières 
Qu’il trouve au fond d’un livre à larges tranches d’or ; 
Les reflets du soleil font un sobre décor 
Au logis dépouillé de sa splendeur première. 

D’autres livres, dormant dans une vieille armoire, 
N’ont plus tant d’occasions de livrer leur histoire ; 
Je les ouvrais, jadis, et voilà, je rêvais. 

Que nous ont donc laissé nos anciennes ivresses, 
Nos grands éclats de voix, nos brusques allégresses ? 
Tout cela s’en alla, dit l’autre, au vent mauvais.