Saint Pliste

Saint Pliste ne sait plus quel peut être son âge,
Ni comment on s’y prend pour être un séducteur.
Il fréquente surtout les bienveillants docteurs,
Il ne voudra jamais toucher son héritage.

Il est satisfait d’être un obscur personnage,
Dans son petit terrain, n’ayant pas de tracteur,
Il cultive le blé, sans être un producteur,
Puis va boire une pinte au troquet du village.

La vieillesse le rend relativement sage,
Car du fleuve de l’être il perçoit l’autre bord ;
Sa nef n’a plus de voile et n’a plus d’équipage,

Plusieurs de ses sonnets apprivoisent la mort ;
Il ne fut pas seigneur, il fut un petit page,
Ce qui, selon son âme, est un plus digne sort.