Dive bouteille

Le sang du Fils de Dieu consacré sur l’autel,
Il ne s’agit pas là d’un sombre sortilège ;
La belle âme du prêtre est plus blanche que neige,
Sauf quelques exceptions, mais c’est accidentel.

En bouteille est le vin du commun des mortels,
En avaler souvent n’est pas un sacrilège ;
Nous le prenons par droit, et non par privilège,
Dans une humble taverne ou dans un grand hôtel.

Les avenants comptoirs sont de zinc ou de marbre ;
Tu peux aussi t’asseoir à l’ombre d’un bel arbre,
Oubliant en ce lieu la ville et son raffut.

Bacchus fut bien souvent célébré sous ma plume ;
De mes prédécesseurs c’est aussi la coutume,
Et du bon Rabelais s’adossant à son fût.