Sur la croix

Tu leur donnas ton fils, Maître de l’univers,
De son sang répandu cette croix se macule ;
Elle est du même bois que le bûcher d’Hercule,
De chênes qui ont vu leur centaine d’hivers.

Nul poète latin n’y consacra des vers,
Mais parmi le bon peuple une chanson circule ;
Trois modestes couplets, les rimes s’y bousculent,
Le rythme, cependant, marche un peu de travers.

Mémoire du public, romantique folklore,
De tes mille récits notre âme se colore ;
La rue te sert d’école et d’université.

Dure est du Créateur la fibre paternelle ;
Celle-ci ne doit point notre ire susciter,
Au Fils nous demandons l’indulgence éternelle.