Une porte

La ville est de murs abritée,
Le calme règne en cet enclos ;
L’argent n’y coule pas à flots,
La foule n’est pas agitée.

La porte se dresse à l’entrée ;
Elle n’arbore aucun drapeau,
Mais un élégant chapiteau
En pierres de notre contrée.

Au ciel d’orage noircissant
Sont des éclairs éblouissants ;
Mainte démone en est ravie.

La nuit vient, la porte s’endort,
Les citadins vivent leur vie ;
Au moins, ceux qui ne sont pas morts.