Hommes.

Joli, la pluie nous guette, la foudre nous brûle la rétine. Que le ciel nous tranche de ses hallebardes acérées, nous vendrons, chanterons sa puissance ! Découpés dans le vif, les cieux se déchaînent et, dans nos tours de verre et d'acier, nos tombeaux de briques ou de béton, nous attendons, tremblants.

Marchons au roulement du tonnerre.

Les chars enneigés s'enfoncent dans les fondrières, le froid des forges de l'Enfer. Ces cornus traquent leur troupeau, leur traîneau dans le blizzard. Aucun mobilisé ne fêtera Noël cette année, le monde est en guerre. Encore un peu plus, raclons l'humanité.

Chargeons au son des tambours ou des trompettes. Réveillons-nous !

Perte, reste et risque – les décomptes d'un conflit – addition, soustraction, tout y passe. Qu'ils crèvent (pneu m'importe), la peste se risque encore plus loin. Elle suinte, je l'entends chanter. Est-ce là l'homme chatoyant ? Il ondule, qu'il miaule. Je cracherai sur sa tombe que les murs de Babel en tomberont.

Jéricho, mène-nous au front ; tu es notre tête. Jéricho, je t'en prie.

Il se propage, prend les recoins. Expansif, il se cache dans la lumière jusqu'à ce qu'il explose. Il descendra sur la colline, se déclouera – avouant qu'il se déteste. Ainsi seulement je m'aimerai ; j'y crois.

L'homme mourra – le monde heureux. Parfait. Finissons-en, de commencer !