eXIL

Je suis une prison. Le crochet rouillé écorche les bras de tous les hommes, de toutes les femmes. De même que l'on s'entaille à penser à celle qui fut le berceau même de notre schématique. Celle qui, d'ici où l'on se trouve, de là où elle se trouve, on ne fait que percevoir l'onde osseuse de la mémoire. Image démembrée de la femme aux mille lieux, tous les poèmes ne suffiront jamais à dire ce que l'on sait, ce que l'on tait et ce que l'on ignore. Le sang du prisonnier fonde sur la dalle de ciment des extraits de roman. Ainsi on peut y lire l'oubli, l'ennui et le cathéter des étoiles mortes. De tous les prisonniers qui n'en sont qu'un. Une lumière de cobalt dans une taule de charbon. Ainsi on peut y déceler l'ombre et l'esquisse de l'amour d'une femme, n'étant plus que le reflet même de leur visage. Un oeil tombe sur la flaque mouvante, commence à lire, comme l'universalité de la littérature, l'oeil perle, ment et occasionne d'autres images. Il peut être minuit comme l'aube, un rêve d'enfant comme le cauchemar d'un enfant. Tiens, il ne pleure plus celui-là, dont les bras tombent sur le bois du cercueil, sur le bois du visage. Il grave la dernière idée qui lui vient à l'esprit. Lui ai-je dit tout ce que j'avais à lui dire, m'a-t-elle appris tout ce qu'il y avait à apprendre ? La somme des corps cloisonnés dans quatre murs de silence, représente l'équation inaltérable de la peur, l'angoisse et la soumission. Les portes cèdent, les verrous ondulant dans l'atmosphère saturée de lenteur, d'abus muets. Elles sont toutes des portes d'entrée, il ne paraît aucune issue, aucun décor qui ne puisse être retrouvé derrière eux, par-delà les murs de la conscience volatilisée. Il n'est qu'une lumière qui appelle, gémit. Faite de la peau blanche, du sein lourd, des yeux volcans de souffrances. Alors le prisonnier se jette comme un galet ricochant sur le sable, dans la dernière lumière avant l'extinction totale. Immatriculé à la façon des poésies dont on ne sait y déceler un sens, si ce n'est l'origine de chacun, le coeur de la matrice éclatée, défoncée de cordes et de pierres. Matricule : eXIL.

Tout me parle et comme souvent cela me parle trop je me flanque à l'eau en ricochet !

Je me suis cogné la tête contre le Mur à Dédé.
Comme à un mur de prison, je me suis frappé, frotté, blessé.
Et il n'y a que le dernier mot qui m'a libéré.

eXIL

Nilo, banni.

Oui, texte fort et lourd (dans le bon sens ).

Cet Auteur à la Une a le très grand mérite de nous permettre de relire de beaux textes.
loué soit-il !

Nilo, de beaux textes.

Je ne suis pas très réceptive, ce soir, ce texte où il y a de très belles choses m'étouffe un peu...

Je n'avais pas vu ce texte mais "le printemps de la prose" m'a aidée ( comme quoi!)

Un texte qui montre notre propre prison, nos mensonges à soi-même mais surtout la peur de se voir pour de bon.

"Miroir, Ô mon miroir, dis moi que je suis belle"

Un texte qui me parle aussi fort bien.

Sylvie

De la prose puissante, je dirais. Et tant de niveaux de lectures!
Vive le Printemps de la Prose!

Sasvata

Tiens, celui-là je ne m'en souvenais absolument pas !
Merci le printemps de la prose.

un texte particulièrement fort, percutant, bien construit. j'ai beaucoup aimé.
peut-être aérer le texte ?. ben non c'est une prison !
très belle chute

Elles sont toutes des portes d'entrée, il ne paraît aucune issue

ben oui. simple et percutant.

oui oppressant... le format du texte resserré sans mise en forme, sans respiration l'est aussi. Ex il.... futur je.

J'ai fait le vœu de mettre mon aumône dans la sébile de tous les mendiants que je trouverai sous toutes les portes cochères qui mènent au Petit Etablissement de Crédit que je viens d'ouvrir au profit de ceux qu'en ont pas besoin. En particulier à la Neuvième liste que j'vous ai filée.
Juste histoire de pas avoir bossé pour rien à les chercher pasque si j'compte que sur vous j'crains qu'y en ait qu'entendent pas le son de votre obole tombant dans leur coupelle.
Charité bien ordonnée...

Dédé.

Heureux d'avoir eu l'occasion de relire ce texte.
Une production rare dans ce que nous propose LC.
Rare donc cher. Dédé à vraiment le sens inné de la richesse.

Nilo, Dieu le garde.

Un témoignage percutant d'un "homme prison", et donc,

De tous les prisonniers qui n'en sont qu'un.