Un muezzin enivrant

Moi je suis nostalgique d'un temps qui n'est pas encore temps
Je suis l'os qui gicle hors de son mouvement d'autant plus que
Je suis mêlant coliques, et fleurs de novembre sur tes saints et
Nulle femme nul homme n'est ainsi que mon triste et pâle dessein
Moi je suis l'opium du peuple qui crie famine dans sa propre maison
Je suis l'horrible gazoline, chauffant et réchauffant des bidochements
Je suis ce qu'il me reste quand je ne suis plus que, ciel ! mon tempérament
Je m'évapore d'un seul zest d'Oran-ge sais que la terre est bleu comme
Je peste et je souris aux humeurs qui s'inclinent, sans le savoir de maints tenants
Ils sont beaucoup plus naïfs et fragiles, qu'ils semblent tous aussi déterminants
Et d'éther miné, comme une triste sourdine qui s'abat sur le vent du levant d'Iran
En irant à la mezzanine, le muezzin boira de la liqueur de figue, somptueusement

J'ai aimé. Vraiment.

Je ne suis pas sûr d'avoir tout compris.
Je suis à peu près sûr d'avoir aimé l'ensemble, ou presque
(quelques jeux de mots sont très franchement abusés, ce qui rend malade le poème)
(d'autres valent la peine d'être écrits et lus).