Alors ? Poète !

... Alors voilà.
Installe-toi et dors tranquille, pas de bile, bois ce qu’il me reste de sueur sale dans les mots. Le lit de la rivière asséchée expose une prose de cadavres gonflés.
Figure-toi, j’ai peur, toi aussi d’ailleurs, nous sommes transis, n’osons le dire, et c’est pire.

C’est pire…

Nous sommes économes, petits hommes circonspects, nous ajournons nos dettes avec une trace de grimace dans la tête.
T’inquiète, c’est parfait ! Le camion poubelle ramasse le lundi les restes indigestes d’un festin que nous fîmes mâtins ; et les épluchures et les lambeaux de peau, les rots, je te le jure, partiront dans la benne à ordures.

C’est bien ma veine ! J’avais jeté des miettes d’encre qui sentaient trop la rose. J’explose : c’était mon plus beau poème, ma perle, que j’ai détruite au plus profond de mon dilemme.

Je suis un cancre perfectible, assoiffé d’une parole qui déferle du fond de mes entrailles, mes cris me criblent de leurs flèches. Je n’en suis pas une.
Je me dessèche.
J’attends la montée de la lune pour, vaille que vaille, partir en calèche vers un ailleurs muet, là où la bêche a déterré le prix du silence, de l’absence de cœur, la fleur sans parole, la douleur des instants intérieurs, les dedans déserts d’idée et le calme enfin.

Le calme enfin.

Plus un geste.

Le répit.



La pluie n’a cessé, elle ne fut pas en reste.
Elle a lavé mon paysage.
Elle a saccagé le sillage d’une pensée extirpée de mon front marécage.
…Et la lumière sur les heures écloses, débridées, transpirant de rosée ; dégoulinant ses coulures de boue que le temps charrie comme un roman pas mûr…Tu sais, celui qu’on n’ose jamais commencer, qu’à peine on ébauche et puis on demande une pause, on prend déjà la pose.
Celui qu’à peine on ébauche et qui déjà nous fauche, tant il mine la mine d’un crayon mâchouillé.
.
Tant le brouillon s’éternise.

Tant on s’épuise.

Nous sommes économes. Jaloux jusqu’à l’ivresse de nous-mêmes. Nous n’en sortirons pas indemnes.

Je cherche en vain une tendresse épouse, câline, gardienne de ces fruits, ceux que nous retenons jusqu’à nausée.

Et soudain…

J’ai le blues.



Débine-toi fissa ! Réveille-toi de ta léthargie, va voir ailleurs si j’y suis. Il y a quelque part un leurre dans ma nuit qui ressemble à la figure de mes sens figurés. Je suis en mode veille.
Ni sur.
Ni pur.
Une ordure ?

Je marche l’amble avec le vent d’exode. La lune est haute et tremble une ode monocorde.


***



Ni relique.

Ni cendre.

Un son unique
Pour tendre vers,
Prétendre à une vie minimale, moins qu’animale, pas même minérale.


***



Lorsqu’elle m’a dit : « déconne pas » j’avais déjà rejoint moins l’infini.

J'aurais bien vu ça dans les [Poèmes] plutôt qu'ici.
Sincèrement pour moi c'est de la poésie. Et de la belle.

Nilo, alors quoi ?

Oui, les états de Mess', heurtés, déposés, harassés, lessivés par les ressacs de sa tête et de ses tripes valent bien de figurer dans la poésie à l'état libre.
Sans complaisance.

Merci les potes. Ça fait bien deux ans que je traine ce texte de furum en forum, ne sachant jamais où le classer. Il est le prologue à trois autres textes écrit dans la foulée, et pour lesquels je me creuse la tête pour leur trouver place.
Mes line, valeur absolue de zéro

Je n'arrive toujours pas à le lire autrement qu'avec la voix et la scansion de Léo dans ma tête. Et tu sais que c'est un putain de compliment.

okidor.

Je n'ai jamais eu en tête Léo en écrivant cela.Ou alors tout à fait inconsciemment. Je sais pourtant que c'en est une, de putain de référence. En plus, j'apprends un mot : scansion.
Mes line, latiniste pourtant, et

L'opération Missing a pour but et pour effet de remettre en haut de l'affiche les derniers textes (enfin, ceux qui sont le plus au fond des oubliettes) de chaque section.
Cui là il était dans les nouvelles, et même si y r'semble à un poème c'est comme ça.

Dédé.