Le ciel est rouge, le soleil noir

La pièce est immense et je suis minuscule, non, je ne suis pas minuscule, je suis transparente.

L'air est lourd, les murs sombres, les gens qui m'entourent me connaissent mais je ne les reconnais pas.

Sous le ciel noir et rouge, je vois défiler des leurres qui disparaissent aussitôt. Je ne suis plus rien, plus que la pensée libre de matières et d'illusions. Il n'y aurait donc rien de plus, rien d'extraordinaire ailleurs alors?
Je pourrais avoir le sang qui se glace à cette vision mais je ne sens plus rien, je suis une spectatrice nonchalante de mon drame.

Un homme à la barbe noire gesticule devant moi, essaye de ma parler, mais je ne comprends pas ce qu'il me dit. Il ressemble à mon père mais mon père est mort.
Suis-je étrangère à mes propres sentiments? Mes souvenirs ne sont-ils qu'une vieille bobine rayée d'un film?
Il m'attire vers cet endroit encore plus lugubre que le reste. Des hauts piliers en pierres bleus, un plancher de chêne brut, usé, terne, mal entretenu et un groupe de personnes anxieuses, en colères et tristes à la fois.

Ma mère et ma soeur se tiennent là, observent comme un objet rare cette boite noire qui ressemble étrangement à un cercueil...
Je m'approche comme un chat discret vers l'objet de toutes leurs attentions.
Je me trouve entre elles et elles se parlent à travers moi, inquiètes pour cette flaque à leurs pieds.
Je ne pose pas de question, je connais déjà la réponse, j'observe et m'approche de ce cercueil...

Posée là comme une figurine, une statue, une fille qui me ressemble trait pour trait...C'est bien moi, pas d'erreur de casting...Cette flaque est décidément très inquiétante et le long de mes cheveux coule une eau noire et dense, autour de l'écrin blanc de soie, une auréole sombre s'étend autour de ma tête et traverse le bois....

Ce n'est rien que moi, rien que ma mort, mon cercueil, mon enterrement pourtant quelque chose y manque terriblement. Les couleurs par exemple, la chaleur, les larmes, les tensions, le son et pourtant tout s'agite, tout se bouscule autour de ce cadavre qui n'est autre que le mien.
Je n'ai pas demandé ce qui m'était arrivé pour avoir ce visage blême et ce sang qui sort de moi comme pour s'échapper. Tout ce que je vois n'a pas de sens. Je ne veux qu'une chose, retourner dans la chambre de ma fille et m'enlever de là.

Je me souviens que je m'étais endormie lasse de la terre, lasse du monde , lasse de ma vie et je me réveille morte toujours las de l'univers.
L'enfer est ici, au sein de ces pensées et ma seule lumière restera une petite fille aux yeux d'amour bleu.

Quand je me réveillerai, j'apprendrai comment on fait pour voir au-dessus des nuages, au-dessus des étoiles et si je n'y vois rien, je m'inventerai des couleurs et des rêves, je les peindrai dans mes yeux chaque jour pour qu’ils existent dans ma mort...

C'est bien noir tout ça.
C'est bien toi aussi, mais je te préfère dans les poèmes, même noirs et rouge. Peut-être parce que ceux-ci sont plus percutants même quand ils sont "tendres"...
Ceci dit je n'ai rien à reprocher à ce texte cauchemardesque.
Réveille toi il va faire jour et le ciel sera bleu (chez toi en tout cas).

Nilo, prévisionniste.

Sombre cauchemar que tu nous racontes avec grande douceur cependant ...
"L'enfer est ici, au sein de ces pensées et ma seule lumière restera une petite fille aux yeux d'amour bleu."
Tout ce sombre pour faire ressortir la lumière de ses yeux là...

Comme aurait dit Milton, "c'est du fond des ténèbres qu'il est beau de chercher la lumière".
Texte tourmenté qui tourmente.

Z.

Je crois que c'est "... de croire à la lumière" Z.
j'ai été ébranlé par ce sombre cauchemar; malgrés tout il me semble que rêver de mort est positif...

Swann, Psycho-charlatan

La "transparence", tiens voilà une impression familière et très intéressante, plus tu t'abstrais du monde mieux tu l'observes et t'en nourris.
Etre une ombre nourrit sa carne.

Et bien, merci à chacun d'entre vous pour votre patte sous ma griffure ! Très touchée par vos regards perspicaces.
Pour vous situer quant à ce texte, je l'ai écrit il y a déjà 3 ans; depuis l'eau a coulé sous les ponts. Je pense être plus optimiste aujourd'hui même si je garde la fâcheuse tendance à être fataliste ;-).

Je vous embrasse tous, merci encore

Je t'espère plus optimiste aussi. Mais le noir te va bien, littérairement parlant.

Special Kisses ComaKiss.

Nilo, Nilover.

Et le Mur à Dédé a encore bien fait les choses.
Quand un beau texte revient comme un boomerang il ne faut pas craindre de le prendre dans la gueule.

Nilo, lancer franc.

je suis glacé, le but atteint. Et les couleurs de la fin ne m'ont pas réchauffé tellement ça allait loin avant. Et c'est bien écrit.

Dédé, je sais que tu le sais, mais répétons-le quand même : ton mur, c'est l'invention du millénaire.
Je suis donc tombé par hasard sur ce beau texte, qui pour ma part m'a plutôt empli d'optimisme. Parce que, lorsqu'on peut écrire, et donner à lire, cette chute-élévation...:


"Quand je me réveillerai, j'apprendrai comment on fait pour voir au-dessus des nuages, au-dessus des étoiles et si je n'y vois rien, je m'inventerai des couleurs et des rêves, je les peindrai dans mes yeux chaque jour pour qu’ils existent dans ma mort..."


...c'est qu'on est immortel.

Un texte puissant, tout en douceur. Plus que de la tristesse, il y a comme un constat amer dans ces mots... et un espoir qui pointe, tout de même

Sasvata, ici ou ailleurs

Là, je dirais que c'est plutôt le noir qui l'emporte... plus de tristesse que de colère...

et bien moi, je persiste et je re-signe (grâce à mon ptit tour méticuleux du Printemps de la prose qui me ramène par ici, et j'en suis bien content) :
ce texte est très beau, malgré la noirceur qui l'habite quasiment tout entier. Quasiment, parce que ce que j'en retiens, au final, c'est cette chute sublime et cette petite fille aux yeux d'amour bleu qui m'émeut à chaque fois...

J'ai fait le vœu de mettre mon aumône dans la sébile de tous les mendiants que je trouverai sous toutes les portes cochères qui mènent au Petit Etablissement de Crédit que je viens d'ouvrir au profit de ceux qu'en ont pas besoin. En particulier à la Onzième liste que j'vous ai filée.
Juste histoire de pas avoir bossé pour rien à les chercher pasque si j'compte que sur vous j'crains qu'y en ait qu'entendent pas le son de votre obole tombant dans leur coupelle.
Charité bien ordonnée...

Dédé.