Chambre d'hôtes

Camper, tels deux oiseaux, sous la voûte ogivale
Du Panthéon offert à nos corps pour la nuit ?
Y reposer, songeurs, sans parole, sans bruit
Comme deux escargots en torpeur estivale ?

Mais serait-ce vraiment une chose loyale ?
Quel en serait l'enjeu, quel en serait le fruit ?
Bon, d'accord : fantasmer, parfois, en rien ne nuit.
C'est, de la poésie, la condition natale.

Quelques rares passants, suivant la rue Soufflot,
Y feraient de leurs pas entendre la cadence,
L'averse, sur les toits, s'écoulerait à flots.

Nous savons, désormais, la valeur du silence ;
De notre partition, c'est le plus bel accord,
Comme l'obscurité fait le plus beau décor.