Verlaine au comptoir

Devant Verlaine était un pichet large. 
Tout en buvant, le poète rêvait 
Aux vers charmants qu’il avait jadis faits ; 
De ce trésor, nos mémoires se chargent. 

Mille sonnets, des dessins dans les marges, 
Dans un accord le plus souvent parfait 
(Ce sont des mots que la muse buvait 
Sans soif pourtant, soit dit à sa décharge). 

Verlaine dort en un coin de Paris ; 
Sa tombe est verte et grise, sans histoire. 
De ses couplets, si le fleuve est tari, 

L’esprit survit dans la belle encre noire, 
Ces mots subtils, ce coup d’oeil, cet entrain ; 
Un monument plus ferme que l’airain.