Kobold ailé

Ce monstre plane sur nos terres,
Sur la vigne et sur d’autres lieux ;
Lui, qui naquit sous d’autres cieux,
Ne connut ni père ni mère.

Ce n’est pas un foudre de guerre,
Mais un vieux démon paresseux ;
Il mange des rebuts poisseux
Que nul ne lui dispute guère.

Il est fragile, il vole bas,
Son haleine sent le tabac ;
Il est presque aussi laid qu’un homme.

Quand la fin du monde viendra,
Un tribunal le jugera :
C’est celui du Pape de Rome.