Machine sans but

Mes rouages sont insoumis,
Qui ne servent aucun dessein ;
Mon moteur est comme endormi,
J’entends ses ronflements porcins.

Ils sont l’un de l’autre ennemis,
Mes mille rouages malsains ;
Ils sont maudits par tous les saints,
Car ils sont à l’enfer promis.

Je subsiste inutilement,
Ma vie est un mauvais roman ;
Brave lecteur, il faut m’absoudre.

Je ne sais si mon constructeur
Est encore dans ce secteur ;
Mais j’appelle sur lui la foudre !