Griffouillis (prétruc)

Je m’y suis imposé quelque chose comme l’exact opposé de la rigueur - que je cherche pour vivre, non pour écrire - et d’un travail intellectuel ‘tendant à’. Il n’y a d’autre liant que la nécessité absolue d’écrire, pour tenir.

D’écrire lorsque le besoin en est si violent que l’acte même d’écrire disparaît : alors les deux s’écrivent, la feuille et l’homme muent ensemble.

Je n’aimais pas le jour, pour le poids de sa lumière : vivre à midi est une nudité. C’est pourtant le même sentiment de nu, Hors-Tout, que l’écriture de nuit engendre. Le griffouilli est l’harmonie des portes qui grincent - gestation du geindre où, aux premiers feux, naissent les grands prématurés de la syntaxe.

Qu’ainsi, le mot tombemonde sans y être préparé. Ceux qui crient d’instinct et affirment, par ce cri, leur première morsure. Ceux qui ne respirent pas.

Volontairement, je n’ai ni canal ni drapeau dans cette production. Le fait même d’en proposer un algorithme ou d’en revendiquer est stupide : l’intellectualisme lisse est le signe - douloureux - de la trêve. Pot-de-vin aux charivaris.

Le cerveau n’est que l’instrument des larmes : le reste, c’est l’écriture.

Qu’alors, ces griffouillis s’expliquent à n’être pas expliqués. Et retiens-le, pauvre machine, et retiens tes harangues : le mot brûle sans ombre. Le mot brûle-le. Pose-là ton cri, en silence : la peur est postface inutile.




Z 30 03 11

Vive les hiboux de midi... ne leur lançons pas de cailloux, ne leur cherchons pas de poux dans la tête, ne leur donnons pas de coups de genoux dans le bas ventre, ne les envoyons pas s'étaler dans les choux, ni ne les empaillons comme de vulgaires joujoux ...

Le griffouilli est l’harmonie des portes qui grincent - gestation du geindre où, aux premiers feux, naissent les grands prématurés de la syntaxe.
Belle formule !
Le triturage de mots est une expression artistique. A condition qu'il soit bien mené et n'apparaisse pas comme une simple erreur, ou même pire : une faute.
De ce genre de faute que pourrait commettre ces handicapés de la langue qui hantent tant de pages blanches rêvant de noir de fumée, rêvant d'autodafé devant tant de honte non bue.

Nilo, grinchement de dent.

Wow !!

Je découvre dans tes poches, ce que je tends, avec difficulté, à (pour te reprendre, faut dire qu'en ce moment entre "partir" et "écrire" tu as cette tendance à tendre à) trouver dans ta poésie, mais ça, le temps fera office d'ouvreur de monde.

Et je te suis, et je te suis intégralement, dans ce déchiffrement de l'acte-lié d'écriture. Comme un déglingué du filigrane, je reprends ça en une complainte définitive : "Le cerveau n’est que l’instrument des larmes : le reste, c’est l’écriture."

Keep on writing. What else ?

Qu'ajouter à ce qui a déja été dit par mes petits camarades ?

Que j'aime ta prose et sa signature empreinte de mots-hiboux !

Je suis heureux de tous vous voir dans le vide-poche

Merci de lire ces griffouillis, gribouillis, ou ce qu'on voudra.

Z.