Essai X - Un monde (2006)

J’ai tant de choses à écrire... Des mondes qui dorment sous mes mots, qui ne demandent qu’à ressortir, des pays à explorer, des mers à remplir... J’ai l’envie, mais le moyen m’échappe. De plus en plus, tandis que je me sens grandir, quitter quelques un de ces paysages que nous chérissons dans notre enfance, je sens que l’écriture verrouille ses portes, une à une, inexorablement, cruellement, et je me sens désemparé, perdu.

Ma capitale serait pleine d’incompréhension, de peur : les gens courraient sans savoir pourquoi courir, parleraient sans raison, priant des dieux dont ils ignoreraient jusqu’au nom. Ils découvriraient le pays voisin sans envie, pour faire comme tout le monde.
Mon pays serait un vaste champ de frustration, de brasiers, de déserts et d’acide. Le temps changeant aussi vite qu’il apparaîtrait, orage, tempête, soleil d’Août. Pas de raisons de vivre, mais mourir serait la plus idiote des aventures : aussi la vie serait-elle éternelle et stupide.
Parfois, rarement, certaines années seraient pleines de fièvre, d’excitation, sans événement déclencheur. Soudain, le typhon, les tornades, les découvertes les plus incroyables, le soleil et la fête. Aussi vite, la léthargie. Peut-être un monde lunatique, vivant au rythme des fantaisies d’un créateur capricieux. Ballotté comme un radeau disloqué dans un univers psychédélique, au creux d’une mer d’un violet intense, brisée par les sanglots, comme si les trésors qu’elle recelait lui montaient à la gorge.

Je crois que j’y passerai un temps tout à fait particulier, sur cette mer. Je la garnirai des plus beaux récifs, du foisonnement des plantes les plus irrecevables d’un point de vue scientifique. Les noyés y danseront la sarabande les soirs de pleine lune. Les galions espagnols y discuteront, grogneront, gémiront, comme de vieux dinosaures brisés par les siècles.
Les villes reposeront sur les pilotis du doute. Les cathédrales sur l’architecture du mensonge. La population arpentera un sol pavé de faux-semblants. Au cœur des choses, de la planète, du noyau incompressible, je placerai une chose, un mot, la plus pure des idées, le désir le plus fort, la magie la plus extraordinaire, et je l’abandonnerai, comme une friandise interdite... à déterrer quand la nostalgie des belles choses me serait revenue.

Pas de ciel.


Z 4 09 06

... tandis que je me sens grandir, quitter quelques un de ces paysages que nous chérissons dans notre enfance, je sens que l’écriture verrouille ses portes, une à une, inexorablement...

Depuis tu as bien grandi.
Et pour ne rien te cacher je te préfère à l'aube de tes vertes années plutôt qu'à celle où elle n'étaient que tendres.

Nilo, restes du monde.

Le message passe bien, Nilo... puisque tu le suggères depuis plusieurs posts. Néanmoins, quitte à être peu lu ou désapprouvé (même si tu le fais, à ton habitude, avec gentillesse), j'aime bien me replonger dans ces "vieux" textes de mes quinze ans... D'abord parce qu'ils me permettent, comme tu le soulignes bien, de réaliser le chemin parcouru ; ensuite parce que j'ai la prétention de croire qu'ils ne renferment pas que des états d'âme infantiles.

Et comme Trakl et sa grotte bleue, c'est un peu la source de ma poésie que je cherche dans ces petits textes

Z, grand, mais pas trop.

Un monde sans " ciel " ? A explorer pour mieux se perdre loin de nos terres.

Tiens, un coup dans le Mur à Dédé et sur quoi je tombe ?
Une nouvelle de Z. C'est rare.
C'est peut-être pour ça qu'elle a été peu lue et commentée.
Alors puisque ce clic m'en donne l'occasion je la relance.

Nilo, fin de crise.

qu'il est bien, le mur à Dédé, il fait ressortir des textes que je ne connaissais pas ...
encore un très beau texte de Z ...
mature, même s'il dit qu'il ne l'est pas ...
Yzaé, scotchée