Là, en écrivant. Le poème.

Là, en écrivant. Le poème. L'un de ceux
dont on régit la mémoire. Comme la mère
qu'on n'oubliera jamais. Peu à peu

là, à raconter. Des histoires. De sales histoires
je confie dans la crasse d'une image
les idéales retrouvailles. Merveilles immondes
toi, tu ne pleures plus. Je fais comme si
tu me lisais encore. Ou est-ce la première fois
des contes pour enfants. Des lumières de bateaux
des îles pleines de mages. De sorcières bienveillantes
des aventuriers de sept ans. Des coffres au trésor

là, à me raconter. À m'entretenir. Me chercher
une île où aborder ma reddition. Là, à saccager
mes souvenirs. Remplir mon coffre d'idées de toi
à jouer des tours au présent. Feindre n'accorder
aucun crédit. Aux avenirs faits des illusions
et des mirages. Je pense à la transmigration
des âmes noires. Je joue le rôle du baron
maître servile de mes pensées d'hiver naissant
à ignorer tout du courage de l'oubli. À ne savoir
que rompre, briser et défoncer. Mes exils
mes putains d'exils de baron immortel

là, à destiner mes rêves à d'autres que moi
à écrire les poèmes que je suis seul. À ne pas lire
à épuiser mes ressources. À galvauder mes origines
je bois le café fort. De mes pertes de rectitude
j'affronte le froid des deuils. Comme vainqueur
ou perdant. Peu importe. J'hallucine mes regards
là-bas, dans cet immense nulle part. Où ton ombre
se partage le pouvoir avec la mienne
j'ébauche le sourire. Pour ne pas avoir à rire
j'emprunte mes poses au théâtre des suppliciés
des maudits sans tête. Je démolis ce que tu
n'as pas construit. Ma vie comme la tienne
tient dans la main du texte. Que l'on ne lit
que le soir, quand tous dorment enfin. Quand
nous demeurons les sans-nom de l'histoire.

Un vrai coup de cœur pour la dernière strophe.
Celle de la plénitude. De la rencontre attendue des mots et du sens.
Non pas que les deux autres en soient dénuées.
Mais dans cette dernière il n'y a pour moi rien de fortuit.

Et elle y gagne en fluidité.

Nilo, là, en lisant le poème.

Vraiment et sincèrement touchée et émue par ton texte Lc.

J'aime te lire dans ce registre "des tripes".

J'aime énormément celui-ci. Pas une fausse note. Pas un écart, pas un mot de trop, le cerveau, le coeur et la plume.
Bravo.

Z, comblé.

Ça vire à la possibilité d'un matricide dès les premiers vers. Ça revient sans arrêt, ça cogne à la porte. C'est effectivement tripal. J'en reste bouleversée, même si je suis un peu à coté de la plaque.
Messaline

je vais te copier, Messaline, j'espère que tu ne m'en voudras pas,
mais je ressens un peu la même chose : bouleversée mais à côté de la plaque ...
Yzaé, copieuse

Peut être que je l'entendrais de ta voix

A bientôt

Sylvie

Un Clic-Dédé me ramène ici.
Je n'en démords pas.

Nilo, encore là, en relisant le poème.

Sans voix.

Que j'eusse aimé l'avoir écrit...

C'est à nouveau le Mur à Dédé qui me met au pied de ce poème, là.

Nilo, cent-douzième dessous.

Vive le mur à Dédé !

Dans le cadre de ma promotion des Morceaux de l'An 1 je fais grimper chacun des titres en haut de l'affiche.

Nilo, charité bien ordonnée.